LUIS SANCHEZ POLLACK

SANTOS VARONES

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Desde Monsieur Sanfason Pomme de Terre a don Quicuagésimo Pollaloca y Justimbres.

Un mal día aquella bella criatura, cuando solo contaba 18 meses, cayó dentro del inodoro, y su padre, sin darse cuenta, tiró de la cadena y el niño salió por el desagüe del bidé y exclamó: "¡Je suis très malade!". Y la madre, llena de dolor y llena de caspa, dijo: "Oh mon chéri!. Me parece que este niño va a ser francés".

Uno, que es proclive, llega a la Comunidad Autónoma e inocente, se para en la Puerta del Sol y pregunta ¿Dónde está la puerta?.

La madre que era un lince, se quitó la piel y se hizo un abrigo de piel de Nutria Espert.

Aquel Santo varón fue creciendo y se hizo púber, y se le cayeron los dientes de leche, pero desnatada Pascual, claro.

Le cantaban eso de: "La próstata, la próstata que vino de Polonia por ferrocarril".

Tenía la manía de tocar el stradivarius con una pierna si y otra no.

Y no quería dar su brazo a torcer, porque es doloroso.

Un día cogió una indigestión de algarrobas y le entró una diarrea. Intentaron por todos los medios ponerle tapones de botellas de Castelblanch, pero los expulsaba todos, y mató a varios bodegueros de San Sadurní de Noia, y tuvieron que hacerle la autopsia 15 años antes de su muerte.

Y los padres le instaban: "Mira bien hijo, lo que vas a hacer". Y él: "O anacoreta o el trombón de varas". Y no había quien lo apeara del burro, se cayó, se rompió las moléculas y 50 años más tarde murió de sinsabores. ¡Santo varón, santo varón!.

TIPYCOLLORGIA (José Luis Coll y Luis Sánchez Polak)

LA GENTE ÑOÑA

A la gente ñoña hay que desñoñizarla, ora por procedimientos drásticos, ora pro nobis y ora como mujer lo que no has sabido defender como hombre.

SE HA IDO UNO DE LOS GRANDES...

Hay obras maestras que lo son por el monumental aburrimiento que provocan.
Luis García Berlanga

NO ME LO PUEDO CREER

Si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo, y esperaría a que saliera el sol.

Gabriel García Márquez

AHÍ VA UNA POESÍA DEL MAESTRO GARCÍA MARQUEZ

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.

Gabriel García Márquez

A menudo siento que la ira de tus palabras golpean en mi cabeza
como si quisieran llegar a alguna parte. Sólo hacen heridas, que
cicatrizan.
Amedio.